Zoom15

Wo man am Vorabend der Wahl nicht von diesem Ereignis sprach

Im Jazzclub »Zoom 15«

Es ist keine Bildungslücke, wenn man diesen Namen nicht deuten kann, aber recht interessant, jene bunte Gesellschaft kennen zu lernen - 12 Stufen im "Untergrund"

HERSBRUCK (hm). Es begann wie bei Durbridge, dessen zweite Krimi-Fortsetzung um die gleiche Stunde über die Mattscheiben flimmerte: "Wie ein Blitz" erhellten die Scheinwerfer unseres Wagens plötzlich ein am Wegrand querstehendes Auto. Aber das Vehikel hatte nur die harmlose Aufgabe, mit einem an seiner Seite angebrachten Schild zu bitten: "Im Hof keine Autos abstellen!" Das Schild war ein Anhaltspunkt; wo aber sollten wir den Jazzkeller "Zoom 15" nun wirklich finden, zu dessen Besuch uns Zoom-Anhänger eingeladen hatten, weil der Keller, gern besuchter Treffpunkt junger Leute, allen Unkenrufen zum Trotz nun schon fünf Jahre besteht?
Aber kein Unkenruf in der stillen Nacht wies uns den Weg. Wir drehten langsam in dem dunklen "Off Limits "-Hof eine Runde und holperten dann den Feldweg, der uns von der Ostbahnstraße weggeführt hatte, noch weiter nach Westen. Mit einem Mal trafen die Scheinwerfer, die den leichten Nebel durchbohrten, wieder eine Autokarosserie, dann eine zweite, und schließlich zeigte eine ganze Reihe solch blecherner Buckel vom fahrbaren Untersatz Marke "Eigenbau" bis zum rasanten roten Renner an, daß wir wohl am Ziel waren. Da tat sich auch schon unter einer trüben Lampe, die gerade noch auf die Buchstaben "Zoom 15" an altem Gemäuer leuchteten, eine hölzerne Tür auf, und hinter zwei bärtigen jungen Männern quollen Licht und Lärm in die Nacht heraus.
Mit einem dumpfen Schlag des glücklicherweise noch durch den Hut geschützten Kopfes gegen den für erwachsene Erwachsene zu niedrigen Türstock aus soliden Ziegeln zahlen wir "Eintritt". Ein paar Schritte über wacklige Bretter und dann stehen wir, unter einen neuen Türrahmen gebückt, am oberen Ende einer besseren, weil breiteren und hoffentlich tragfähigeren "Hühnerstiege" und blicken hinab in einen brodelnden Vulkan. Am Fuße der "Hühnerstiege" faucht ein Bunkerofen wie eine auf den Kopf gestellte Saturn-5-Rakete kurz nach dem Zünden Hitze in den Raum, aus einer Ecke hämmert Jazz gegen unseren vom Türrahmenrammstoß noch brummenden Kopf und unter uns lagern, hocken, stehen, unterhalten sich auf etwa 100 Quadratmeter Platz rund 150 teils langmähnige, teils bärtige, und die meisten in abenteuerlichen Aufzügen steckende junge Leute.
"Lasterhöhle" könnte jetzt einer denken, der hier kehrtmacht und wieder in die Nacht hinaus verschwindet. Aber da winken sie herauf, lachend, machen höflich Platz, sagen "Bitte schön" und man erkennt sie nach und nach: die langaufgeschossenen freundlichen Jungen aus der Nachbarschaft, die bei der Begegnung auf der Straße manchmal noch knicksenden, immer heiteren Töchter des Herrn ...... den schlaksigen Sohn "aus guter Familie", die "höhere Tochter", wie man sie früher einmal charakterisiert hätte.
Während wir uns durch die Gruppen zu einer winzigen, noch freien Insel hindurchschieben, über der Kaiser Franz Joseph in Farbe und Goldrahmen wacht und wohlwollend den jungen Mann betrachtet, der den Bart wie er trägt, fragen wir uns, was sie wohl hierher führt? Was sie veranlaßt, ihr bestimmt gemütliches, gepflegtes Zuhause gegen diesen "Apachenkeller" zu tauschen; ihre schicken, sonst mit sicherem Selbstbewußtsein durch den Tag getragenen modischen Kleidchen im Schrank hängen zu lassen, alte Jeans anzuziehen und einen Pullover, der von der letzten Winterhilfswerkssammlung übriggeblieben zu sein scheint; das Haar gekonnt unfrisiert zu lassen, ihr Cola aus der Flasche zu trinken? Nur, um sich mit Gleichaltrigen zu treffen? Das kann man auch im Cafe, in der Eisdiele, beim Sport. Um sich unkontrolliert austoben zu können? Dazu nehmen sie unsere Anwesenheit zu selbstsicher, mit zu heiterer Gelassenheit hin. Hätten sie etwas zu verbergen. würden sie uns wahrscheinlich als Störenfried betrachten. Nichts dergleichen. Ein paar Jahre jünger und noch ein paar Haare mehr auf dem Kopf und wir würden einfach untergehen, so viel und so wenig beachtet, wie jede und jeder andere in dieser "Konservendose".
Zuhauf sollten sie nach der Einladung ihrer Clubmanager zu ihrem kleinen Keller-Jubiläum, dem 5. Jahrestag ihrer Gründung, kommen. Und zuhauf waren sie gekommen, aus Hersbruck, dem Landkreis und aus den Landkreisen Lauf und Sulzbach-Rosenberg. Neben den Colaflaschen stehen heute auch Bierflaschen auf den "Tischen", wobei unter dieser Möbelbezeichnung alles zu verstehen ist, was einen handtellergroßen Abstellplatz bietet. Bei der Gründung des Kellers - er etablierte sich erst in einem Tiefgeschoß am Unteren Markt und trägt von dort her noch die Hausnummer 15 - war Alkoholausgabe verpönt. Das scheint, wenig stens für diesen Abend, anders geworden zu sein. Es gehört wohl ein bißchen zum Feiern. Plötzlich versteht man in diesem Trubel eine Frage des Gegenübers, ohne daß dieser schreit. Und da merkt man, daß die "Noris-City-Stompers", eine mit dem "Zoom" seit seiner Gründung eng verbundene Band aus sympathischen Jazzmusikanten, eine kleine Pause gemacht haben. Aber gleich stampft der Zugposaunenbläser mit dem Fuß wieder den "Einsatz-Count-down" auf die Dielen, daß der Boden schwankt. Und alle ringsum, ob sie sich gerade über Autos oder die Rolling Stones unterhalten, wippen und zucken im Rhythmus mit. Hier ist vielleicht eine Antwort auf die Frage, weshalb sie sich hier treffen: um einmal Jazzmusik hören zu können, ohne daß der Nachbar gegen die Wand oder Onkel Oskar gegen die Decke klopfen. Aber diese Antwort allein reicht wohl nicht. Vielleicht ist ihr Hiersein wirklich ein Ausbruch aus unserem allzu perfektionierten, allzu sterilen Wohlstandsalltag, ein symbolisches Fesselnsprengen. Verhaltensforscher und Psychologen wissen, daß Menschen - Kinder wie Erwachsene -die sich nie einmal austoben können, die nie auf harmlose Art ihren natürlichen Aggressionstrieb abreagieren können, die immer "Haltung bewahren", oft einen seelischen Knacks davontragen, eines Tages unter Neurosen leiden werden.
Nun ist es möglicherweise doch zu hoch gegriffen, Verhaltensforschung und Psychologie zu bemühen; vielleicht - nein, ganz sicher - sind unter den fast 150 Mädchen und jungen Männern auch welche, die sich nur in eines der alten, zersessenen Sofas kuscheln wollen (von denen sich der über dem scheppernden Klavier hängende "eiserne" Kanzler Bismarck sichtlich mit Grausen wendet), um dem Freund oder der Freundin nahe zu sein, mit jener beglückenden Zärtlichkeit, die früher den Gymnasiasten mit blütenweißem Kragen den Mut fassen ließ, das Händchen des darob errötenden, knackfrisch gebügelten Pensionatstöchterleins zu ergreifen. Nur sind die Zeichen der Zuneigung offener geworden; ehrlicher, so werden die einen sagen, unverschämter die anderen.
"Zu unserer Zeit hat es sowas nicht gegeben!" wird von manchem da entrüstet festgestellt. Aber kann man "unsere" Zeit mit der heutigen überhaupt vergleichen. "Unsere Zeit" hat auch nicht überall so entzaubernd die anatomische Landschaft zur Schau gestellt und an Zeitschriftenständen und in Auslagen Gefühlszustandsanalysen und Bettverhaltungs-maßregeln gegeben, wie es die heutige tut - was die Jugend nicht zu verantworten hat; da sind ihr die Erwachsenen Vor-Bild. Man muß dann schon sehr inkonsequent sein, wenn man die auf die Lüsternheit der Erwachsenenwelt spekulierende vielzitierte "Eskalation des Sex" (oft gerne) billigt, von der Jugend aber Puritanismus verlangt.
Möglich, daß solche Ansicht Traum neben der Wirklichkeit ist, jener Zustand, über den zwei Studentinnen an einem Tisch philosophieren, die "sich für diesen Kreis nun fast schon zu alt fühlen", die aber zu der flotten Feier kamen, weil sie vor fünf Jahren Mitgründerinnen waren. Soll man einen Menschen aus seinen unrealen Träumereien in die Wirklichkeit reißen oder nicht, das ist die von ihnen diskutierte Frage, die wohl auch an diesem Abend unbeantwortet bleibt. Auf der "Hühnerstiege" sitzt einer und zeichnet einen der Mädchenköpfe da unten, ein anderer Mädchenkopf sieht ihm, an seine Schulter gelehnt, versonnen zu. Ein Paar tanzt spontan. Man hat ihm einen Quadratmeter Platz gemacht. Es ist Jazz-Akrobatik, was sie da tanzen. Am Ende rühren sich ein paar Hände und dann verschluckt der sich schließende Kreis die zwei wieder. Jetzt schart sich eine Gruppe um die "hauseigene" Band. Auf einem Waschbrett, einem Plastikstreifen und mit einem Tonkrug wird ganz passable Begleitmusik zu einer vom Klavier fortgeführten Melodie gemacht. Man merkt den Akteuren den Spaß an der Freud an.
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"Darf ich Ihnen etwas zu trinken anbieten?", fragt die "höhere Tochter" hinter der "Bar" mit heißem, fröhlichem Gesicht, in das ein paar Haarsträhnen hereinhängen, während sie Gläser spült und mit einem Lappen die Spuren eines umgeschütteten Getränks tilgt. Morgen werden wir sie auf der Straße wiedertreffen als eine Verwandelte im roten Knautschlackmantel, mit modischer weiter langer Hose, der Tasche am angewinkelten Arm und damenhaft gemessenem Gegengruß. - Sind wir nicht alle mehr oder weniger geschickte Komödianten in diesem "großen Welttheater"? Dieser Gedanke begleitet uns, während wir mit unseren mühsam wieder zusammengesuchten Sachen über die Hühnerstiege hinauf von dieser, nur einer seiner bunten Bühnen in die Nacht hinaus zum Wagen stolpern und ihn durch die Feldwegfurchen zur Straße würgen, die in den Alltag zurückführt.

Frühjahr 1970, Ostbahn-Keller